ПЧела

[Charlston]

 alana1989 , как я понимаю... Привели ко мне Моцарты?
Добро пожаловать. Возьмите с полочки подарок

читать подарок

Отпуск.
Отпуск.
Отпуск.
Вот не зря Фло не хотел эти дурацкие каникулы. Знал же, что будет какая-то гадость. И эта гадость оказалась билетом Микеле в Пизу.

- Почему именно туда?
- Там тепло.
- И всё?
- И там живёт одна ragazza… Понимаешь?
- Понимаю… Всего одна?
Микеле улыбался и заказывал ещё один бокал вина.
- Видишь ли… Моя мама, настоящая итальянская мама, хочет, чтобы я завёл себе хорошую девушку.
- И?
- И я завожу их себе практически каждую ночь.
Фло резал тост с утиным паштетом на очень мелкие кусочки.

И вот теперь Фло сидит в заснеженном Париже, пьёт какой-то безвкусный глинтвейн и жуёт отчего-то картонную пиццу. Это не жизнь. А какое-то существование.
Отпуск.
Существует столько возможностей получать удовольствие от жизни. Например, можно устроить себе тридцать минут славы. Например, пойти в супермаркет, купить какую-нибудь фигню и, расплачиваясь, протянуть девушке-кассиру рекламный проспект с афишей рок-оперы. Ну да. Микеле сколько раз так делал. Потом он очаровательно улыбался, и…
Ну, вот. Опять Микеле.
Заклинило, что ли…
Звонок мобильного кажется практически подарком небес. Даже если это помреж с сообщением о прекращении каникул…
- Алло.
- А тут снег!
Микеле. Ни с чем и ни с кем не перепутаешь. Фло устало опускается в кресло и трёт глаза.
- Ты звонишь мне из Италии, чтобы сказать об этом? Дорого же.
- Ты отвратительно скучный. Не рад?
- Рад.
- Я отвлекаю? У тебя там девочка?
- Нет.
- Мальчик?
- Нет.
Микеле делает тяжёлый вздох. И шуршит какими-то пакетами.
- А что ты делаешь?
- Ем пиццу.
- Заказал из ресторана?
- Разогрел.
- У меня сейчас будет инфаркт. Фло, я же говорил тебе о размороженной гадости. Это как макароны с кетчупом. Или чем ты их тогда полил?
- И что мне теперь сделать? Выплюнуть?
- Можешь выплюнуть. Но сначала открой дверь.
Флоран медленно поднимается и зачем-то идёт в коридор, открывает дверь, прекрасно понимая, что это какая-то дурацкая шутка… и оказывается в объятиях Микеле. Он тычется Фло в шею холодным носом.
- Ты же…
- Я ничего тебе не сказал про Италию.
Мике лезет целоваться, а Фло затягивает его в квартиру.
- Там сумка! И пакеты с едой.
Возмущённый полуписк Микеле заставляет Флорана включить голову и занести вещи в квартиру.
- Но почему…
- Я подумал, что нельзя дать тебе умереть от неправильной итальянской пищи. А то потом скажут, что я тебя отравил.
Микеле снова лезет целоваться. Пробирается холодными руками под свитер Фло и блаженно улыбается.
- А если я заболею?
- Я тебя поцелую, и всё пройдёт.
Фло наконец-то ощущает себя не на сорок лет, а на свои двадцать девять. Или даже на девятнадцать. Наверно, именно так себя чувствует всегда Микеле.

- Так почему ты вернулся? Не для того же, чтобы спасти мой желудок…
Микеле всегда быстро засыпает, почти мгновенно. Вот и сейчас он уже почти провалился в сон, когда Фло решился задать вопрос.
- Потому что.
И уснул.
Фло счастливо улыбнулся. Просто. Потому что.
Можно спать. Потому что ещё шесть дней отпуска. А под боком спит Микеле.
Вот такой вот отпуск.
Отпуск.
Отпуск.
Отпуск.